Точка превращается в запятую.
Просто вот не будет больше "не говори, пожалуйста, о прошедшем", "последнего поезда", "тебявмоюжизньвмешательства" и прочей ванильной херни. Просто потому, что не будет. Я не буду писать о любви, потому что не возьму на себя смелость говорить кому-то "я люблю тебя" - после того, как я сказала и все испортила, сказала один раз в жизни по-настоящему и сама поломала то, что построила год назад. (Кстати, 27 февраля надо будет отметить, потому что. Просто потому что). Или я в анабиозе, или я действительно повзрослела и касательно отношений мое ISO 200 вскочило до ISO 400? Не знаю, знать не хочу, из хаты-с-краю рассветы красивее, не правда ли?
А ведь тебе стоило просто подержать пепельницу, пока я курила, и мне уже захотелось пригласить тебя на танец.
Я еще раз хочу поцеловать тебя. И еще много-много раз. Через платок, мысленно, поэзией в поэзию. Отчетливо зная, что у нас не было, нет и не будет будущего.
Впервые читать на одной сцене друг другу, впервые держаться за руки в незнакомом городке, впервые снег в лицо и песни ни для кого в ушах, а просто песни, просто песни, кроме L'Assasymphonie и "Вы ненавидите меня так страстно, в полшаге стоя от любви" Канцлера Ги.
Нормальные люди на нашем месте давно бы уже занялись сексом. Но мы ебем друг другу мозги и умудряемся получать от этого удовольствие, кто бы знал.