Kamikorose
Надеюсь, верую: вовеки не придет ко мне позорное благоразумие.
Слушай ночерне-блюзовую пластинку, и волосы, будь добра, причеши уже, время по скользкой-мокрой дождинке тикает, люди становятся выспренней и чужей. Это твое осеннее настроение всех уже заколдобило, ну и что ж – ты все мечтаешь стать то звездой, то гением, только сначала искренность уничтожь, больно уж непростые твои истории, взять бы и выдать за сказку, а не за быль – только прочтут по-быстрому да по-скорому, кто прочитал, тотчас же все забыл.

Ты ищешь, ищешь душевное равновесие, и собираешь пазлы из разных дней – с этим гитарно, с этой похмельно-весело, вечером, может быть, пригожусь родне. С этой тебе не спится и колет спицами – выкопает под корень и бросит в снег, ей наплевать, что ты родилась не птицею и расцветаешь, ясно же, по весне. Этот тебя заштопает, отрихтует всю, вновь установит заданный алгоритм – вот ты жива и песни поешь по улицам, правда, без голоса, но может, и прогорит.

И по утрам разбудят вибросигналами, на автомате в ванную, все дела, сны разольются, словно сугробы талые, ищешь в метро местечко в чужих телах, тихо с судьбою – сводницей да разлучницей – ты говоришь, и что-то в ответ гудит, ты почему-то уверена: все получится, просто обязана выстоять-победить. В рваном кармане бьется птенцом причиночка, чтоб физкультуру начисто откосить – там перекресток с той самой, что приручила, но за это лето поднакопилось сил.

Хитрость у рыжих, стала наверно, данностью: всех вокруг пальца, стоит задвинуть речь, но аккуратней, чтобы не попадалась-ка, ведь дорогого стоит себя беречь. Подумаешь, ну проронишь разменной лептою в щель черных глаз жеманное «извини», только кассиром-богом пробито лето, и…легче с нуля, чем что-либо изменить. Больше не мечешь свиньям червонным бисером, ветер себя вплетает в твои вихры, любишь стройней, красивей и независимей, выучила урок не хухры-мухры.

И … ты пришла к порогу итогов четверти, хоть и подводишь летом, а не зимой; шляп не снимают, но признают и чествуют, стих за неделю выстрочился седьмой. Стих – это дельце, в общем-то, некромантское: мягкое тельце, душу в него вдыхай – будет кого-то за душу брать романсово, в выжженном сердце ласточкою порхать. Только беда – придуманных ситуаций ты не признаешь: за шкирку не сможет взять. Слишком уж чувство истины в тебе развито, кто говорит, что ею творить нельзя?

Я полюбуюсь твоею зимой семнадцатой, как в небесах чаинки стихов скользят.


@темы: тварьемое